Breitbeinig sitzt er auf dem nackten Steinboden der Stuttgarter Arnulf-Klett-Passage, den Rücken an die kalte Wand gelehnt. Wenige Meter von der Rolltreppe entfernt. Die halblangen, lockigen Haare sind fettig, sein Gesicht wettergegerbt und alkoholgerötet. Die Augen – morgens kurz nach acht Uhr – glasig. In der Hand hält er eine Flasche Bier mit orangenem Etikett. Das leuchtende Orange wirkt im Alltagsgrau verloren. Doch es ist auch ein Signal. Der Mann ist nicht bereit, mit einem Billigbier schicksalsergeben zugrunde zu gehen. Ein Weizenbier der Marke „Schöfferhofer“ ist er sich, seiner Selbstachtung und seiner Leber immer noch wert und schuldig. Mit Stil und Würde in den hefegedämpften Abgrund.
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