Breitbeinig sitzt er auf dem nackten Steinboden der Stuttgarter Arnulf-Klett-Passage, den Rücken an die kalte Wand gelehnt. Wenige Meter von der Rolltreppe entfernt. Die halblangen, lockigen Haare sind fettig, sein Gesicht wettergegerbt und alkoholgerötet. Die Augen – morgens kurz nach acht Uhr – glasig. In der Hand hält er eine Flasche Bier mit orangenem Etikett. […]